método

30 minutos. eu e velho ibook indigo frente a frente. dá tempo pra dizer que sai da máquina de escrever, gloriosa ou filha da puta, para power-book 100. té hoje me encanta em ergonomia e gestalt, apesar do drive externo.

branquela mais novo, dvd e outras merdas mais, fica na prateleira com utilidade de causar inveja a simplicios e peripatéticos que o amolegam perguntando pelo drive combo. serve para me lembrar que se não tiver idéias melhores do que as que já alguma vez tive, nunca mais vou ter dinheiro para comprar o símbolo estudantil para americanos - apple - e sonho de consumo dos publicitários cucarachas.

é duelo. exercício. eu e indigo. tela branca mãos fugindo do ler: lesão por esforço repetitivo.

30 minutos e se vire pra arranjar idéias pra fuder a paciência e o juízo de uma centena de caras que lê este blog. tivesse talento e já teria feito uma limpa matando a pauladas de texto dúzia e meia de filhos da puta que não contribuem em nada- nem pra fungos - apenas escorpiando caladinhos. quero o bem, na raiz da etimologia, a guerra. que desçam o cacete, que involuam ou voluam junto comigo. john malkovitch e clint eastwood despencando em elevador vidrado no décimo andar. mas, qual nada voyeurs da mediocriade e só.

querem-se e não, desapercebidos. sei que vocês tão aí. vocês e suas canalhices que dão audiência a esta quase invenção de método para não me deixar contaminar pela silenciosa virulência de vocês todos. silenciosa ? as vezes.

recife, voltei. mas não como alceu recebendo ramones e clash numa veia só. voltei como se ter voltado fosse necessário pra nunca mais aqui estar. ah! bomba de neutrons onde ?

30 minutos. nada pré anotado. alguns livros para estimular e só. não vale phrase book , nem dicionário de citações. só o que a memória guardar. dicionário pode, pode xeretar blue blus e outras colunas. mas tem só 30 minutos para fazer. xeretou demais, fudeu-se. é assim desde o pril de abril.

começo em tempos de linotipo. secretário de redação eu. tête à tête com diagramador cinquentão em ringue de jornal de estado menor do nordeste.
filho da puta dos bons rindo e mandando ver: duas linhas 18 toques, 3 linhas 11 toques, e eu rebatendo aquilo como se estivesse sido jogado nú em roland garros. ao fim de hora e meia todo o jornal titulado. moçada de agora não sabe o que é isto. aliás, que jornais são estes, que se morre alguém da sarjeta da fama ao meio dia não é mais notícia do dia já que jornal de domingo no sábado já embrulha peixe ?

30 minutos eu e o indigo. sem muletas, vale o que jorrar. agora você tá aqui lendo. um dos dois vai estar cagado. sorte a sua ou azar o meu ? tudo questão de método.